Не что нибудь, а буква Щ.
В ней дух вещей,
он выдун в щель.
В ней дух ушей
сквозная цель
как скрип раздвоенных каче-
лей. Клей. На лбу клеймо. Любой
по лбу читает, что с тобой.

Глупее нет просить проще-
ни я, ни ты, никто не цел,
но расщеплен и под прицел
никто не встанет. Лишь Микроб
глядит тебе в открытый рот.
Спроси его,
отвергнув роб-
ость: "Не Вы ли бог?"

Когда с разорванной губой
луна восходит над землей
высвечивать щербет пещер,
шершавых  гор, куски расще-
лин, щуплых камышей,
чьих стеблей серых словно шей,
не образующих голов
(их клонит в ров),
тогда ты сам себе кащей
и смерть сидит внутри вещей
и дует в Щ.
1993