И не было в этом
физиологии, а одно искусство было.
Перформанс такой.
Хлопали богемные дамочки, хлопали
эстетские мальчики и словечки разные умные
говорили. Кто-то критиковал: “Старо! Хватит
экскрементов! Сорокина "Норму" читали, знаем
все эти штучки. Плагиат”.
Но не было плагиата никакого, потому
как, во времени определясь, можно уяснить
запросто, кто за кем следовал хронологически. А
что первично - моча Зоина или кал сорокинский -
спорить бессмысленно. Потому как оба великие, оба
идеями из себя прут и в подсказках не нуждаются. И
никто друг про друга не знал. И каждый сам по себе.
Я их люблю равно, точнее, оцениваю,
"качественные они" - говорю. Ну и что? Я то не
чувствую ничего, ничего мне неинтересно.
Ожидание раньше мучило: "Скоро ли?
Когда искусство умрет?"
Теперь не жду. Пусть тешатся
искусствишком, все равно не остановятся, потому
как патологией движимы неистребимой, и ничем
иным. Хотя факта этого никогда не признают, то ли
от страха ничтожеством обнаружиться, то ли от
истинного непонимания, то ли из принципа, то ли
просто так - все равно...
Я не требую, не настаиваю, не вопию об
истинах. Не претендую... Потому как знаю Нутрь
Всего. (...искусствишко! ...)
И незавидно оттого.
Тварь я и творю не-искусство и вру
товарно низко нате казните вруна урн узрите
внутрь вызрело тело и я враньем зрением вылезло
зло озверело мне не везло из меня язв мерзь и
навоз вранья извините вы злы на меня низменно
измените темы из темы выньтесь вы не те темните
мне
ТЕРЗАЯ ДИВАНЫ, ЗЕВАЮТ ЗРИТЕЛИ.
НАДРЕЗЫ. ВЫТЕКЛО.
ИЗ РАНЫ. ЯД.
НО НОР ОТ ДЫР НЕ ОТДЕЛИТЕ ВЫ!
ДЕЛИТЕ РАЗНИЦЫ - МЕЖ НИМИ АД!
|
