Он пил тень луны, и шаги его отдавали звуком саксофона. В мире все было покрыто перламутром, и жизнь его была как черно-белая фотография. Руины старого заснеженного города. Пустые улицы, темные тени... Он сидел на ступеньках безжизненного мрамора, подняв высокий черный воротник. Его голоса, такие разные, мечутся среди стен, словно эхо, глаза искрятся синим льдом. Воздух ужасающе холоден, но почему-то пахнет нарциссами... Снег такой белый, каким бывают лишь осколки фарфора. Бледно-голубой воздух заливает все, постепенно из него вырисовывается резкая, черная, будто изломанная фигура... Холодные пальцы дотрагиваются до еще не застывшей воды... Что случилось с этим местом? Меня так долго не было здесь...